Texto e  ilustraciones: Gilles Bachelet

México: Océano, 2005 (Océano Travesía).

Recomendado para prelectores en adelante

Libro-álbum que plantea a los lectores un pacto de lectura desconcertante: un narrador en 1ª persona  describe a su mascota, un gatito (tamaño, hábitos, alimentación, travesuras). Se produce la superposición de este narrador con el autor, en tanto se presenta a sí mismo como pintor que fracasa en el intento de vender alguno de los múltiples retratos del gato en cuestión. En una de las imágenes se reproduce una carta  en la que el remitente es “Gilles Bachelet, Ilustrador…”

Pero de la observación de las imágenes surge que el referido “gatito” es, en realidad, un elefante. Para los niños en edad preescolar este libro es desafiante: es posible que se trate de la primera experiencia con un narrador que es lo opuesto al omnisciente de los cuentos tradicionales. Es inevitable que surjan las hipótesis: ¿qué le pasa a este narrador?; ¿no se da cuenta?; ¿miente?; ¿juega?; ¿está loco?; ¿es un chiste?; ¿el gato está disfrazado de elefante?; ¿no es muy grande para ser un gato disfrazado?

A la vez, el equívoco genera situaciones humorísticas, como la del elefante haciendo caca con las patas en una caja con arena de las que usan los gatos y, a continuación, recogiéndola del suelo con una palita. Algunas de las peripecias que se producen en el departamento del narrador nos traen a la memoria el Dailan Kifki, de María Elena Walsh.

Por otra parte, Bachelet emplea un procedimiento que hemos visto en los libros de Anthony Browne: una referencia a los pintores más legitimados en la historia del arte. Cuando el narrador dice: «He pintado muchos retratos de mi gato. No he conseguido vender ni uno», podemos apreciar una serie de retratos pintados a la manera de Botticelli, Dalí, Magritte, Marc Chagall, Picasso, Miró, etc. En la pared, un cartel que, incongruente, enuncia: “Un gato negro”. En un rincón, una pila de libros en cuyos lomos se lee “LE SURREALISME”, “LE CUBISME”, “L’EXPRESSIONISME”. No es extraño encontrar en el libro-álbum el gesto que tiende a la parodia y/o al homenaje,  reuniendo desprejuiciadamente a los productos de la cultura “alta” con los de consumo masivo.

En Mi gatito es el más bestia no hallamos una narración propiamente dicha, sino una serie de secuencias que se yuxtaponen y se suman para presentar el disparatado vínculo entre el narrador y su mascota. No obstante, cierra con un remate efectivo, en el que el despistado humano no logra identificar a qué raza pertenece su “gatito”, después de haber consultado un libro que le obsequiaron con ese fin. Pero el libro resulta útil para la mascota, que echada sobre un sufrido diván se divierte arrancando las páginas, una por una.

Elena Stapich

Texto: María Teresa Andruetto

Ilustraciones: Gabriela Burin

Buenos Aires: del Eclipse, 2008 (Libros-álbum del Eclipse)

Recomendado a partir de los 6 años

“El incendio alegre» es una de las parábolas de Kierkegaard, y de ella toma María Teresa Andruetto las primeras líneas, como epígrafe de su texto: «En un teatro se declaró un incendio entre bastidores. El payaso salió para dar la noticia al público. Pero éste creyó que se trataba de un chiste y aplaudió con ganas.» A la vez, el epígrafe anticipa lo que se va a narrar.

El incendio es un relato en verso que va in crescendo hasta el catastrófico final: «Y por eso fue que luego / se volaron con el fuego / las señoras…». No obstante, es difícil sentir pena por ellas: constituyen un personaje grupal poco apto para las identificaciones. Se las caracteriza como elegantes, atrevidas, petulantes, rimbombantes, ignorantes, soberanas, distinguidas, comedidas, generosas, gustosas, homicidas. Como Chico Buarque en su poema Construcción, Andruetto arma el texto con un repertorio de adjetivos que se van desplazando, y así “rimbombantes”  se aplica a las señoras, pero también, alternativamente, a los barrios o al teatro.

Este carácter excesivo y un tanto siniestro de las señoras-público se corresponde con una ilustración que las muestra como esperpentos, especie de bataclanas entradas en carnes, con profusión de plumas, boquillas, largos guantes y  portaligas con medias de encaje.

La ilustradora usa el collage y tanto las señoras como el payaso poseen ojos recortados de fotografías. Cuando ríen, las mujeres exhiben enormes bocas rojas  de las que sobresalen tiras de papel torcidas, desparejas: sus dientes. En ellas predomina el rojo con algún detalle negro, el payaso es gris; la ciudad, fantasmagórica, también es gris, con un teatro primero iluminado y después enrojecido por las llamas. La recursividad de imágenes y colores —sumada a la del texto—  produce un efecto hipnótico.

El diseño es cuidado: tapa, contratapa y solapas como cortinas de tul; una mano enguantada en la tapa y una pluma que queda flotando sobre los paratextos de la última página aluden metonímicamente a los personajes.

Hay una apuesta a lo raro, a lo inclasificable, que habilita la pregunta ¿para qué lectores está pensado este libro? Una respuesta rápida nos llevaría a descartar a los chicos: por la estética, por el tipo de historia, por el lenguaje y hasta por la referencia erudita que implica el epígrafe. Sin embargo, pensamos, seguramente hay chicos que verán allí brujas. Puede haber también algunos que disfruten de un texto lleno de palabras “raras”: rimbombante-ultramar-petulante-peculiar, palabras sonoras, reiteradas, rítmicas.

En realidad, la pregunta por el lector es frecuente cuando se explora el libro-álbum. Aún los que están claramente destinados a un público infantil hacen sus guiños al lector adulto. ¿Será que El incendio puede pensarse como una muestra de la “literatura sin adjetivos”? Ni infantil, ni juvenil, ni para adultos. Sólo literatura.[1]

Elena Stapich

[1] Andruetto, María Teresa. Hacia una literatura sin adjetivos. Córdoba: Comunicarte, 2009.